br /> “林砚，”她叫他名字，声音不高，却奇异地穿透了哗哗雨声，“你还记得我们第一次见面吗？”

他当然记得。

不是在《蚀骨》录音棚，不是在颁奖礼后台，而是在更早——三年前初春，首都音乐学院旧琴房。他去探班表弟，误闯进一间没关门的教室。门虚掩着，他听见里面传来钢琴声，不是练习曲，是即兴的，音符像野藤蔓一样疯长、缠绕、突然断裂，又从断口处抽出更锋利的新枝。

他推开门。

她背对着他坐在琴凳上，黑发松松挽在脑后，露出一截白皙的后颈。琴声戛然而止。她没回头，只是抬起左手，用小指指甲轻轻刮了下琴键，发出一声短促的、近乎挑衅的“叮”。

然后她说：“偷听别人弹琴，要交门票。”

他愣在门口，雨水顺着伞尖滴在木地板上，洇开一小片深色痕迹。

“交什么？”他下意识问。

她终于转过身。阳光从高窗斜切进来，落在她半边脸上，睫毛在颧骨投下蝶翼般的阴影。她看着他，眼神清澈又锐利，像一把刚出鞘的薄刃。

“一个秘密。”她说，“你有什么，值得换我一首歌的秘密？”

他当时说了什么？

他说：“我……下周要进组拍戏，可能……再也见不到你了。”

她笑了，那笑容像阳光突然刺破云层：“所以你的秘密，就是你打算逃跑？”

他没反驳。只是站在那里，像个被当场抓获的逃兵。

后来呢？

后来他真的进了组，开机前夜，她给他发了条短信，只有七个字：“邮差先生，勿失约。”

他没回。

再后来，《蚀骨》爆了。记者围堵他问创作故事，他一律说“纯工作关系”。有次采访被逼急了，他指着耳朵说：“我这儿有伤，记性不好。”

没人信。但也没人敢再问。

此刻，雨水顺着沈薇的下颌线滑落，滴在她锁骨凹陷处，像一颗将坠未坠的星。

“林砚，”她声音很轻，却字字凿进他耳膜，“那晚我刮琴键，不是挑衅。是告诉你——我的秘密，从来不怕被偷听。怕的是，你明明听见了，却假装聋了。”

林砚猛地闭了下眼。

心脏像被一只冰冷的手攥紧，又狠狠拧转。他想起很多事：她每次录音前都要喝一杯加双份蜂蜜的热柠檬水；她写词总爱用铅笔，写错就用力涂黑，直到纸背透出墨痕；她右耳垂有一颗极小的痣，不仔细看根本发现不了……

这些细节，他记得比自己的生日还清楚。

可他不敢碰。

像守着一座活火山，明知底下岩浆奔涌，却连一根手指都不敢伸过去试探温度。

“沈薇……”他喉咙发紧，声音嘶哑得不成样子，“你明知道——”

“我知道。”她打断他，目光直直迎上他的，“我知道你签了三年全约，知道你经纪公司严禁艺人恋爱，知道你妈住院那年，你靠接十八个商演才凑够手术费，知道你答应过她，这辈子不为任何人破例。”

林砚浑身一震，像被雷劈中。

这些事，他从未对任何人说过。连周屿都不清楚细节。

“你怎么……”

“我查的。”她坦然承认，语气平静得像在说今天吃了什么，“你所有公开行程，所有新闻通稿，所有医院缴费单的扫描件……我都存着。还有你妈病历上，主治医师的名字，我背下来了。”

林砚怔住。

雨水打在脸上，冰凉刺骨，可心底却腾起一股滚烫的、近乎疼痛的灼烧感。他看着她，第一次觉得，眼前这个人，比他自己更懂他。

懂他的怯懦，懂他的负重，懂他所有不敢示人的狼狈与挣扎。

“所以呢？”他听见自己问，声音轻得像叹息，“查完了，然后呢？”

沈薇没说话。她只

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