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“卡！完美！！”导演激动得跳起来，“这个眼神绝了！林砚你他妈是神！”

全场欢呼。灯光师赶紧打暖光，助理扑上来裹毛巾。林砚却站着没动，任雨水混着汗往下淌。他盯着树林方向，喉结上下滚动，像吞下了一整块烧红的炭。

因为就在刚才那一瞬，他分明看见——林子边缘，一棵歪脖子老槐树下，站着个人。

黑色长裙，一把透明伞，伞沿微微抬起。

是沈薇。

她没戴口罩，没戴墨镜，就那样静静站着，像一帧被时光遗忘的胶片。雨水在她伞面上炸开细密水花，而她望着他的目光，平静得令人心颤，又深得让人坠入其中便再难浮起。

林砚的呼吸停了半拍。

他下意识抬脚往前迈了一步。

“林哥别动！”副导演大喊，“地面太滑！等吊威亚组——”

话音未落，林砚已经冲进了雨幕。

他跑得不快，甚至有些踉跄，军靴踩进泥坑又拔出来，溅起浑浊水花。雨水灌进领口，刺骨冰凉，可胸口那团火越烧越旺，烫得他五脏六腑都在发颤。

十米。

五米。

他看见她睫毛上凝着水珠，看见她左手无名指上戴着一枚素银戒，戒圈内侧刻着极小的字母：Y。

那是他名字缩写。

三年前庆功宴散场，他喝多了，在后台洗手间门口撞见她。她正低头擦手，他鬼使神差地拽住她手腕，把她拉进消防通道。黑暗里，他掏出随身小刀，在她刚买的素银戒内侧，刻下那个“Y”。刀尖划过金属的沙沙声，和她急促的呼吸声一起，钉进他记忆最深的褶皱里。

“你疯了？”她声音发抖，却没抽手。

“怕你忘了。”他说。

她笑了，笑声像风铃撞上玻璃：“林砚，你连‘忘’字怎么写都不知道，怎么教我忘？”

后来那枚戒指，再没出现在她手上。

此刻它静静环在她指间，像一道无声的判决书。

林砚在离她两步远的地方刹住脚。雨水顺着他下颌线疯狂滴落，他喘得厉害，却死死盯着她的眼睛，一个字也吐不出来。

沈薇终于动了。

她收起伞，任雨水顷刻打湿长发。然后，她从随身的帆布包里，取出一个牛皮纸信封。信封边角磨损严重，封口用一枚小小的蓝色蜡封，蜡封上，是一枚清晰的指纹印——拇指，偏左，带着一道浅浅的旧疤。

林砚浑身血液骤然冻结。

他认得这枚指纹。

那是他自己的。

三年前，《蚀骨》录音结束那天，他签完合同，在休息室沙发上睡着了。醒来时，桌上多了一个信封。他拆开，里面是七页手写歌词稿，每一页角落都画着一只歪脖子老槐树。最后一页末尾，她写着：“寄给邮差先生。如果他愿意拆，就拆。如果不愿，就烧了。反正……我也快走了。”

他没拆。

他把它锁进了保险柜最底层，连同那天录歌时她哼错的一个小节，连同她离开时没带走的半盒润喉糖。

而现在，这封信，被原封不动地，还到了他面前。

沈薇把信封递过来，指尖微凉，触到他掌心时，像一片雪融进沸水。

“你上次没拆。”她说，声音被雨声洗得格外轻，“这次，我陪你拆。”

林砚的手指僵硬地蜷起，指甲陷进掌心。他接过信封，牛皮纸粗糙的质感摩擦着皮肤，那枚蓝色蜡封在雨中泛着幽微的光。他低头看着，喉结剧烈滚动，仿佛那不是一枚蜡封，而是一颗随时会引爆的子弹。

“为什么现在？”他哑着嗓子问，雨水混着汗流进嘴角，咸涩。

沈薇没回答。她只是抬手，轻轻拂开黏在他额前的一缕湿发。动作很轻，像对待一件易碎的瓷器。她的指尖带着雨水的凉意，却让林砚后颈猛地窜起一阵战栗。
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