目光沉静如深潭，映着银幕上那束孤独却执拗的光。

“从今往后，我的每一场戏，都不再需要替身。”

沈砚喉结滚动了一下。他没说话，只是反手扣住她的手腕，力道很轻，却带着不容挣脱的坚定。他把她微凉的手指，一点一点，按在自己左胸位置。

心跳声透过衬衫传来，沉稳，有力，一下，又一下，敲在她指尖。

林晚闭上眼。

放映机光束依旧静静洒在银幕上，浮尘在光里浮沉，仿佛亿万颗微小的星辰，在无人注视的黑暗里，固执地旋转、燃烧、坠落、重生。

她忽然想起剧本结尾那场戏——女修复师终于拼出母亲信纸上缺失的半行字。镜头推近，泛黄纸页上，墨迹晕染开一朵小小梧桐花，花瓣边缘，一行极细的小楷浮现：

“阿晚，你看，光从来不在别处。它就藏在你不敢直视的裂缝里。”

窗外，城市灯火彻夜不熄。

而此刻，一束光，正安静地落在他们交叠的手背上。

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