，活得越久。”

挂断电话，他打开电脑，新建文档。光标在空白页面上无声闪烁。他敲下第一行字：【第七场 重写版】

——不写暴雨，不写追车，不写嘶喊。

写沈砚舟独自坐在空荡的影视城茶馆二楼，窗外是假造的江南烟雨。他面前摊着《浮光》分场大纲，手指停在“阿沅”名字上。服务生端来一壶龙井，热气氤氲中，他忽然抽出一支铅笔，在“阿沅”旁边轻轻画了个小小的、歪斜的帆船。船身下压着一行极细的小字：“妈，今天他们说，我长得像你。”

林建国删掉这句，又打出来。再删。再打。

键盘声在寂静书房里如心跳般规律。

下午三点，门铃响。

林建国开门，沈砚舟站在门外。没穿戏服，是条洗得发白的工装裤和黑色高领毛衣，头发微湿，像是刚淋过雨——可窗外阳光正烈。他左手拎着保温桶，右手捏着张折叠的A4纸，指节泛白。

“林老师。”他叫得规矩，却没看林建国眼睛，“我来交修改意见。”

林建国侧身让开。沈砚舟走进来，目光扫过书桌——那本北影附中笔记正摊开着，照片朝上。他脚步微顿，喉结上下一滚，却没停。

保温桶放在餐桌，掀开盖子，是红枣银耳羹，上面浮着几粒枸杞，像凝固的血点。

“您尝尝。”他声音有点哑，“林晚姐说您最近胃不好。”

林建国没动。他盯着沈砚舟垂在身侧的右手——虎口有道浅疤，是十三岁练剑术时划的。那年林薇带他来家里，少年挽起袖子给林建国看伤，眼睛亮得惊人：“阿姨说，留疤的地方，以后会长出新的骨头。”

“坐。”林建国指了指沙发。

沈砚舟没坐。他掏出那张A4纸，双手递给林建国。纸页边缘已被汗浸得微潮。

林建国展开。

不是修改意见。

是份手写声明：《关于本人与林建国老师关系之说明》。

全文三百二十七字，措辞严谨，逻辑严密。核心意思只有两句：“本人与林建国老师系纯粹师生关系，无任何血缘及拟制血缘关联”“所有关于‘特殊提携’‘幕后操控’之猜测，均属臆断，本人拒绝配合任何形式的捆绑营销。”

末尾，沈砚舟签了名，日期填的是今天。签名下方，还有一行小字，墨迹未干：“林老师，您教我的第一课是——真话要说三遍，假话只能讲一遍。”

林建国抬眼。

沈砚舟终于抬头，目光撞上来。那双眼睛很像林薇，眼尾微微上挑，但瞳孔更沉，像两口压着青苔的古井。

“为什么？”林建国问。

“因为热搜第三条，”沈砚舟答得平静，“是您去年在北电讲座的视频截图。您说：‘好演员要懂得藏锋。把最锋利的部分，永远留给角色，而不是观众。’”他顿了顿，“可现在，所有人盯着的，都是您和我的关系。”

林建国笑了下。极淡，转瞬即逝。

“你查了我。”

“查了。”沈砚舟点头，“查了您二十年前的编剧手记，查了您和我妈合作的所有剧本分场表，查了《浮光》原始大纲里被删掉的‘沈砚舟’名字旁，那个用铅笔画的、几乎看不清的摇篮图案。”他忽然往前半步，声音压得更低，“我还查了我妈临终前最后一条短信——发给您的。内容只有四个字：‘看好小舟。’”

空气凝滞。

窗外风起，吹动书桌上那张泛黄照片。林薇的笑容在光影里微微晃动。

林建国没否认。他转身走向厨房，倒了两杯水，一杯放在沈砚舟面前，另一杯自己握在手里，指腹摩挲着玻璃杯壁的凉意。

“你知道你妈为什么坚持让你学表演？”

沈砚舟摇头。

“因为她演不了《浮光》。”林建国望着杯中晃动的水影，“剧本初稿里，阿沅不是病死的。是自杀。她吞了三十片安眠药，躺在我们第一次约会的海边民宿里。枕头上压着你周岁照。”

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