江白又鞠了一躬，转身走下舞台。

后面的表演就和他无关了。

现场的掌声还没停，江白回到后台的时候，后台工作人员都送上了掌声。

回到后台化妆间，刚坐下，徐煦就拿着手机进来了，脸上带着...

张婧怡没走远，只在化妆间外的走廊拐角处停住，背靠着冰凉的大理石墙，指尖无意识地抠着裙边缝线。她听见江白对助理说了句“把咖啡放这儿，等下喝”，声音很轻，却像一滴水落进她绷紧的耳膜里，嗡嗡作响。

她低头看了看自己空了的手——刚才递出去的那杯冰美式，杯壁凝着细密水珠，被他接过去的瞬间，指尖几乎擦过他的指节。很短，半秒都不到。可她记住了那一点微凉的触感，像一块薄冰贴着皮肤滑过去，留下细小的、持续发麻的印子。

她咬住下唇内侧，用力到泛白，才把那股想笑又想哭的冲动压下去。

不是没想过会被察觉。

但没想到这么快。

更没想到，他心里会立刻浮现出周吔的名字。

张婧怡慢慢吐出一口气，仰起头，盯着天花板上嵌着的射灯。光晕一圈圈扩散，像涟漪，像心跳，像她此刻乱成一团却偏偏不敢停摆的脑子。

她知道周吔是谁。

去年江白拍《山海谣》时的女二，戏外追了他三个月，每天早八晚九蹲片场，带饭、送伞、甚至在他感冒那天凌晨三点打车绕半城买枇杷膏。最后什么都没得到，连个正式采访里提一句“合作愉快”的镜头都没留给她。周吔退圈去读研了，微博清空，头像换成了图书馆台阶的照片，配文只有两个字：“算了。”

张婧怡翻过她所有旧博，看得胃抽筋。

她不是不怕重蹈覆辙。

可怕，和不想放弃，是两回事。

她回到自己化妆间，助理小林正抱着剧本打哈欠：“怡姐，你这趟跑得够勤啊，刚看见你从江老师那儿出来，手里还拎着袋子？”

张婧怡把包往沙发上一扔，顺手抓过桌上一瓶矿泉水，拧开灌了一大口，喉结上下滑动：“嗯，顺手。”

“顺手？”小林眨眨眼，“可你昨儿不是还说，江老师气场太强，靠近三米内自动缺氧？”

张婧怡呛了一下，水珠顺着下巴滴到锁骨窝里，凉得她一缩脖子。

她抬眼看向镜子里的自己——头发没扎，碎发垂在额角，眼下有点青，但眼睛亮得过分，像刚擦过的玻璃，映着窗外透进来的晨光，也映着某种她自己都还没完全读懂的、近乎执拗的光。

“人总得适应氧气稀薄的地方。”她淡淡道，把空瓶拧紧，放进回收袋，“不然怎么站上山顶？”

小林愣了两秒，噗嗤笑出来：“哎哟，您这觉悟……我服。”

张婧怡没应声，只是低头翻开剧本，手指按在第37场——那场戏，她演的小孙女在暴雨夜翻墙偷溜出家门，为的是给病中的姥姥买药。剧本里写她摔了一跤，膝盖破皮流血，可她咬着牙爬起来，攥着药瓶在雨里狂奔。导演要求眼神里要有光，不是希望的光，是“哪怕只剩一口气，也要把这瓶药送到”的光。

她盯着那行字看了很久。

然后忽然问：“小林，你说……人是不是真有那种‘非做不可’的事？”

小林正刷手机，随口答：“当然有啊。比如我非吃辣条不可，非追完《陈情令》不可，非……哎等等！”她猛地抬头，“怡姐，你该不会是……”

张婧怡合上剧本，声音很轻，却像刀锋划过纸面：“我非让他记住我不可。”

不是以粉丝身份，不是以同剧组演员身份，更不是以‘那个总在角落偷偷看他一眼’的影子身份。

而是以张婧怡这个名字本身。

以她熬过的夜、改过的台词、摔过的跤、流过的汗、哭过的试镜现场、签下的每一份合约、忍下的每一次不公——以所有这些加起来，才勉强拼凑出的、不够完美却足够真实的自己。

她要他记住的，不是“江白身边那个有点害羞的新演员”。

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